Un ministru împotriva Solitudinii într-o țară viitoare și imaginară. Orașe cu apartamente de douăzeci de metri pătrați. Restaurante cu mese pentru unul. Un guvern care vrea să lupte împotriva singurătății. Ministrul este un om eficient. Solvent. Muncitor și sârguincios. Dar, desigur, în curând se simte singur. Singurătatea puterii. Singurătatea văduviei. Singurătatea nopților de duminică. Numiți un ministru adjunct. Numiți doi subsecretari. Puțini oameni. Ministrul împotriva singurătății crede că lupta împotriva singurătății, bine înțeleasă, începe de la sine. Și numește un șef de cabinet, un ofițer de presă, trei consilieri, delegați provinciali, un director general, un consilier juridic și un șofer. Un bucătar și un croitor.

Ministrul este

Ministrul este însoțit de o întreagă cohortă de fiecare dată când merge undeva. Patru escorte i se par puțin. Inca doua. Și încă două, astfel încât cele șase escorte să se poată odihni pentru weekend. Un pilot de avioane ministerial. Un copilot. Un pilot pentru elicopter. Un mecanic. Un consilier internațional, un director de relații externe. O secretară, desigur. Un consultant de imagine, un scriitor de vorbire. Ministerul Solitudinii urmează să se mute în curând de la birourile sale centrale într-o clădire grandioasă de la periferia orașului. Unde toată lumea este încă mai singuratică. Singurătatea în suburbii, singurătatea în suburbii și periferii, vieți goale pline de obligații inutile de la nouă la cinci. Un singur leagăn în singurul parc din oraș. Persoanele în vârstă care petrec zile fără să vorbească cu nimeni sunt plimbați de tineri îngrijitori de peste ocean. Scârțâit de scaune cu rotile.

Într-o zi, premierul îi spune ministrului împotriva singurătății că vrea să-l vadă singur. Ce har. Ce redundanță. Dar ministrul nu se poate lipsi de cohorta sa și nu știe să funcționeze singur. Îi spune asistentului său telefonic să închidă telefonul și îi spune asistentului său alimentar să curățe niște migdale și îi spune managerului câinelui său (Farias) să-l hrănească. Farias, nu el. Teama de interviu.

Președintele țării singuraticului are opt copii, două pisici, un câine și o broască. Colectează adverbe. Broasca acționează ca un ceas deșteptător în diminețile înghețate în care un crainic singuratic de la radio-ul națiunii nu vorbește pentru nimeni dintr-un oraș singuratic, care, absorbiți în căști, nu ascultă muzică la cerere. Trupe de rock au dispărut. Soliștii triumfă.

Interviul cu președintele va fi scurt, nu este nimic personal, mulțumesc pentru serviciile oferite, știu că urăști să lași palatul în pace, te va însoți cineva. Nimeni nu va auzi vestea rezilierii tale. Niciun mesaj de solidaritate. Nici măcar dintre cei ale căror politici au contribuit la a fi mai puțin singuri. Ministrul abătut s-a urcat în mașină. Nu știu dacă trebuie să fiu singur sau să te întreb în căsătorie, i-a spus consultantului său. Ea doar a zâmbit. Asta e tot.