Marele scriitor catalan a primit Premiul Cervantes

De-a lungul traiectoriei sale, Joan Margarit (Sanaüja, Lleida, 1938) a scris aproximativ treizeci de poezii, pe care le-a publicat atât în ​​catalană, cât și în spaniolă, devenind una dintre marile referințe ale liricii din Spania.

poezii

Noul premiu Cervantes are, de asemenea, meritul Premiului Național de Poezie din 2008 și a câștigat recent Reina Sofía pentru Poezie Ibero-Americană. Și apoi i-a spus lui ABC: „Este un premiu important, dar cu aceste lucruri ai întotdeauna îndoiala dacă merite sau nu”. În mod curios, veți putea face din nou această reflecție și poate faptul că o faceți atât de mult vă va conduce la un răspuns.

Ca un omagiu adus profesorului recent premiat, am decis să facem o compilație cu unele dintre cele mai bune poezii ale poetului catalan. Să începem cu cel recitat chiar de ministrul culturii Jose Guirao exact când a fost anunțată decizia juriului și am continuat cu alte patru.

Nu aruncați scrisorile de dragoste

Nu aruncați scrisorile de dragoste

Nu te vor abandona.

Timpul va trece, dorința va fi ștearsă

-această săgeată de umbră-

iar chipurile senzuale, frumoase și inteligente,

se vor ascunde în tine, în fundul unei oglinzi.

Anii vor cădea. Cărțile te vor obosi.

Vei coborî mai departe

și vei pierde chiar poezia.

Zgomotul orașului de pe ferestre

va ajunge să fie singura ta muzică,

și scrisorile de dragoste pe care le vei fi salvat

vor fi ultima ta literatură.

Libertate

Este motivul vieții noastre,

am spus elevi visători.

Motivul vechiului, îl lămurim acum,

singura ta speranță sceptică.

Libertatea este o călătorie ciudată.

Sunt curele cu scaune

pe nisip la primele alegeri.

Este pericolul care, în zori,

ne urmărește în metrou,

sunt ziarele de la sfârșitul zilei.

Libertatea face dragoste în parcuri.

Este zorii unei zile de grevă generală.

Este să mori liber. Sunt războaiele medicale.

Cuvintele Republică și Civilă.

Un rege care pleacă cu trenul spre exil.

Libertatea este o librărie.

Cântecele interzise.

O formă de dragoste, libertate.

Să fiu bătrân

Printre umbrele cocoșilor

iar câinii de curți și curale

din Sanaüja, se deschide o gaură

care se umple de timp pierdut și ploaie murdară

când copiii merg la moarte.

A fi bătrân este un fel de post-război.

Stând la masă în bucătărie,

curățând lintea

în serile de brazier,

Îi văd pe cei care m-au iubit.

Atât de sărac încât la sfârșitul acelui război

trebuiau să vândă nenorocitul

podgorie și acel conac rece.

A fi bătrân înseamnă că războiul s-a încheiat.

Este să știi unde sunt adăposturile, astăzi inutile.

Lucruri comune

o toamnă într-un tren gol;

Radiantul, dar crud

promisiune de dorință.

Cicatricea melancoliei

și vechea afecțiune cu care înțelegem

motivele lupului.

Luna care însoțește trenul de noapte

Un cuțit de lumină pentru crime

că din dragoste trebuie să ne angajăm.

Nenorocitul nostru de nenorocit.

Vocea mării, care îți va spune mereu

unde sunt, pentru că el este confidentul nostru.

Poeziile, care sunt scrisori anonime

scris de unde nu-ți poți imagina

la aceeași fată ca o toamnă

M-am întâlnit în acel tren care era gol.

Casa Milostivirii

Tatăl a împușcat.

Sau, după cum spune judecătorul, executat.

Mama: mizerie, foame,

cazul pe care cineva îl tastează: