fetei

Eternul aspirant la Premiul Nobel pentru literatură nu numai că a cultivat cu succes romanul. Mai jos puteți citi una dintre nuvelele ei, La întâlnirea cu fata 100% perfectă într-o frumoasă dimineață de aprilie, o poveste de Haruki Murakami.

La găsirea fetei 100% perfecte într-o frumoasă dimineață de aprilie, o poveste de Haruki Murakami

Într-o dimineață frumoasă din aprilie, pe o stradă laterală din elegantul cartier Harajuku din Tokyo, am dat peste fata 100% perfectă.

Adevărat, nu era atât de drăguță. Nu a ieșit în niciun fel. Hainele lui nu erau nimic deosebit. La ceafă, părul ei avea semnele că tocmai se trezise. Nici ea nu era tânără - trebuie să fi avut vreo treizeci de ani, nici măcar aproape de ceea ce este de obicei considerat o „fată”. Cu toate acestea, la cincisprezece metri, știu că este fata 100% perfectă pentru mine. Din momentul în care am văzut-o ceva mi-a zbârnit în piept și gura mea era uscată ca un deșert. Poate ai propriul tău tip de fată preferată: să zicem, cele cu glezne subțiri, sau ochi mari sau degete delicate sau, fără un motiv întemeiat, ești nebun după fetele care își iau timpul terminând gustarea. Am preferințele mele, desigur. Uneori, într-un restaurant, mă uit la fata de la masa de lângă, pentru că îmi place forma nasului ei.

Dar nimeni nu poate garanta că fata sa 100% perfectă corespunde unui tip preconceput. Oricât de mult îmi plac nasurile, nu-mi amintesc forma ei - nici măcar dacă ar avea unul. Tot ce îmi amintesc sigur este că nu era o frumusețe mare. Ciudat.

–Ieri am dat peste fata 100% perfectă din stradă - îi spun cuiva.

-Da? –El spune– Era drăguță?

-Tipul tău atunci.

-Nu stiu. Parcă nu-mi amintesc nimic despre ea, forma ochilor ei sau mărimea pieptului ei.

„Ei, orice”, îmi spune el plictisit, „ce ai făcut?” Ai vorbit cu el? Ai urmat-o?

-Nah, tocmai am dat de ea pe stradă.

Ea a mers de la est la vest, iar eu am mers de la vest la est. A fost o dimineață frumoasă de aprilie.

Mi-aș dori să fi vorbit cu ea. O jumătate de oră ar fi suficientă: doar să o întreb despre ea însăși, să-i spun ceva despre mine și - ce aș vrea cu adevărat să fac - să explic complexitățile destinului care ne-au determinat să ne intersectăm pe acea stradă din Harajuku într-o frumoasă dimineața din aprilie 1981. Ceva care cu siguranță ne-ar umple de secrete calde, ca un ceas vechi construit când pacea domnea în lume.

După ce vorbeam, luam prânzul undeva, poate ne uitam la un film cu Woody Allen, mergeam într-un bar al hotelului pentru cocktailuri. Sperăm că vom ajunge în pat.

Posibilitatea bate la ușa inimii mele.

Acum distanța dintre noi este de abia 15 metri.

Cum să ne apropiem? Ce ar trebui să spun?

-Bună dimineața, domnișoară, ai putea să-mi împărtășești o jumătate de oră să vorbesc?

Ridicol. Ar suna ca un vânzător de asigurări.

- Scuzați-mă, ați ști dacă există o spălătorie de 24 de ore în cartier?

Nu, doar ridicol. Nu taxez nimic de spălat, cine m-ar crede pe o astfel de linie?

Poate că adevărul funcționează pur și simplu: Bună dimineața, ești fata 100% perfectă pentru mine.

Nu, nu ai crede. Chiar dacă a spus-o, s-ar putea să nu vrea să vorbească cu mine. Iartă-mă, aș putea spune, s-ar putea să fiu feta 100% perfectă pentru tine, dar tu nu ești băiatul 100% perfect pentru mine. S-ar putea întâmpla și, dacă m-aș găsi în acea situație, m-aș rupe într-o mie de bucăți, nu m-aș mai recupera niciodată din lovitură, am treizeci și doi de ani și tocmai asta este maturizarea.

Am trecut pe lângă o florărie. Un aer cald îmi atinge pielea. Trotuarul este umed și miros trandafirii. Nu pot vorbi cu ea. Poartă un pulover alb și în mâna dreaptă stoarce un plic alb cu o singură ștampilă. Așa că a scris o scrisoare cuiva, judecând după privirea ei somnoroasă, poate că și-a petrecut toată noaptea scriind. Plicul vă poate păstra toate secretele.

Fac câțiva pași și mă întorc: ea se pierde în mulțime.

Acum, desigur, știu exact ce ar fi trebuit să-i spun. Cred că ar fi trebuit să fie un discurs lung, prea târziu pentru a spune acum. Eu vin cu idei atunci când nu mai sunt practice.

Ei bine, nu contează, ar fi început „A fost odată” și s-ar fi încheiat cu „O poveste tristă, nu crezi?”

A fost odată un băiat și o fată. Băiatul avea optsprezece ani și fata șaisprezece ani. El nu era remarcabil de frumos și nu era deosebit de frumoasă. Ei erau doar un băiat obișnuit și o fată obișnuită, la fel ca toți ceilalți. Dar au crezut din tot sufletul că undeva în lume a trăit băiatul 100% perfect și fata 100% perfectă pentru ei. Da, au crezut în minune. Și miracolul a avut loc.

Într-o zi s-au întâlnit la un colț de stradă.

„Este minunat”, a spus el. Te-am căutat toată viața. Poate că nu crezi acest lucru, dar ești fata 100% perfectă pentru mine.

„Și tu”, a răspuns ea, „ești băiatul 100% perfect pentru mine, exact așa cum te-am imaginat în fiecare detaliu”. Este ca un vis.

Au stat pe o bancă de parc, s-au ținut de mână și și-au spus poveștile oră după oră. Nu mai erau singuri. Ce lucru minunat să găsești și să fii găsit de celălalt 100% perfect. Un miracol, un miracol cosmic.

Totuși, în timp ce stăteau și vorbeau, o mică fâșie de îndoială a prins rădăcini în inimile lor: era bine dacă visele cuiva se împlineau atât de ușor?

Și astfel, după o pauză în conversația lor, băiatul i-a spus fetei: Să încercăm singuri, o singură dată. Dacă suntem cu adevărat iubiții 100% perfecți, atunci cândva undeva, ne vom întâlni din nou fără îndoială și atunci când se întâmplă acest lucru și știm că suntem 100% perfecți, ne vom căsători acolo și atunci cum vedeți?

„Da”, a spus ea, „exact asta ar trebui să facem.

Și așa au plecat, ea spre est și el spre vest.

Cu toate acestea, testul asupra căruia au convenit a fost absolut inutil, nu ar fi trebuit să fie supus niciodată pentru că, într-adevăr, au fost iubitul 100% perfect unul pentru celălalt și a fost un miracol pe care l-au întâlnit. Dar le era imposibil să știe, la fel de tineri. Valurile reci și indiferente ale soartei ar continua să le fluture fără milă.

Într-o iarnă, atât băiatul, cât și fata s-au îmbolnăvit de gripă, iar după ce au petrecut săptămâni între viață și moarte, au pierdut toate amintirile primilor ani. Când s-au trezit, capetele lor erau goale, precum pușculița tânărului D.H. Lawrence.

Erau doi tineri strălucitori și hotărâți, prin eforturi continue au reușit să recâștige cunoștințele și sentimentul care i-au calificat să se întoarcă ca membri cu drepturi depline ai societății. Fericiți sunt, au devenit cetățeni model, au știut să se transfere de la o linie de metrou la alta, au putut trimite o scrisoare specială de livrare la oficiul poștal. De fapt, au experimentat din nou iubirea, uneori 75% sau chiar 85% din dragoste.

Timpul a trecut repede și în curând băiatul avea treizeci și doi, fata treizeci.

Într-o dimineață frumoasă din aprilie, în căutarea unei cești de cafea pentru a începe ziua, băiatul a mers de la est la vest, în timp ce fata a mers de la vest la est, ambele de-a lungul străzii înguste a districtului Harajuku din Tokyo. Au trecut unul lângă altul chiar în centrul străzii. Strălucirea slabă a amintirilor lor pierdute sclipea scurt în inimile lor. Fiecare și-a simțit pieptul bubuit. Și știau:

Este fata mea 100% perfectă.

El este tipul 100% perfect pentru mine.

Dar strălucirea amintirilor sale era atât de slabă, iar gândurile lui nu mai aveau claritatea de acum paisprezece ani. Fără un cuvânt, au trecut unul lângă altul, dispărând în mulțime. Pentru totdeauna.

O poveste tristă, nu crezi?

Da, asta e, asta ar fi trebuit să-i spun.

Autor: Haruki Murakami. Calificare: Bărbați fără femei. Editorial: Tusquets. Vânzare: Amazon