Maria Malusardi S-a născut la 12 aprilie 1966 în Buenos Aires, orașul în care își are reședința. Din 1989 a practicat jurnalismul (printre alte mijloace grafice, în revistele „Nómada”, „Locuri”, „El Arca”, „Nueva”, „Dezbatere”, „Caras y Caretas” - între 2013 și 2015 exclusiv despre poezia argentiniană - și în ziarele „Perfil Cultural”, „Clarín”, „La Gaceta Cultural”).

filozofia

Pe lângă predarea atelierelor de citire și scriere, el predă subiectele Stil și Interviul la Atelierul școlar al agenției (TEA). Colecția sa de poezii „el sastre” a obținut Mentiunea specială a Premiului de literatură Casa de las Américas 2015, din Cuba, și o altă „trilogie a tristeții” - tradusă în franceză și publicată în 2013 sub denumirea de „trilogie de la tristesse” (Zinnia Editions, Lyon, Franța), în format hârtie și electronic—, a fost finalistă la Concursul Olga Orozco din 2009. Este responsabilă de selecția, editarea și eseul preliminar al volumului „Obra poética” de Raúl Gustavo Aguirre (Ediciones del Dock, 2015). Poemarii publicate între 2001 și 2017: „Accidentul”, „Scrisoarea lui Vermeer”, „variațiile în ceață”, „dialogul pescarilor”, „muzeul cărților poștale”, „trilogia tristeții”, „orfelinatul”, „Muzica”, „ trapezist "," croitor "și" ocol și daune ".

Cu două luni și ceva înainte ca președintele Arturo Umberto Illia să fie înlăturat de o jună militară ..., te-ai născut.

O spun mereu: m-am născut în același an cu lovitura de stat Onganía. Mă șochează. Fratele meu cel mai mic s-a născut cu o lună înainte de lovitura Videla. Este foarte puternic pentru noi. Am apărut în această lume în zori, un singur lucru dimineața, spune mama. Și adaugă: „Nu ai vrut să te naști, ai rezistat să te naști”. Este amuzant cum mama mea mă trage la răspundere. În acest moment, gestul lui mă face tandru. Eram foarte tânăr și eram foarte dorit de părinți. Probabil că asta m-a salvat de tot ceea ce a venit după, dezastrul familiei. Groaza în care familia mea de origine s-a transformat din boala tatălui meu.

Aveam trei ani. Mama era însărcinată cu al doilea frate. Tatăl meu s-a îmbolnăvit grav. Rinichii lui erau în criză severă. I-au dat șase luni să trăiască. Avea 33 de ani. Nu-mi amintesc acel an întreg care a durat drama, iminența morții; Nu-mi amintesc fapte concrete, deși de obicei le imaginez ca și cum ar fi adevărate (poveștile vin și pleacă), dar am acel sentiment de tragedie, durere și moarte înăuntru. Până astăzi. A fost inoculat. Este cronic. Un sentiment de moarte, de pierdere pe care aș putea să-l portretizez cândva bine într-o poezie - în mai multe sau aproape în toate - dar în esență în aceasta, a „variațiilor în ceață”: „dacă nu ajunge, este pentru că pe drumul dacă pleacă nu se întoarce dacă merge la ceață nu din ceață dacă unul din călătorie nu se întoarce deraiază unul pe drum de fiecare dată ”. În copilărie, am așteptat cu tensiune și durere extremă, sosirea mamei sau a tatălui meu, când au trebuit să plece să mă caute undeva. Și dacă ar exista o întârziere, aș intra în panică. Așteptarea s-a transformat într-un coșmar. Uneori mi se întâmplă totuși cu cei dragi.

Mama spune că în lunile care au durat boala, tatăl meu a țipat și a strigat: „Am să mor”. Am ascultat. Am văzut. Eram în mijlocul acelui climat ostil și dureros. Mama mea era pe cale să-l nască pe Gastón, primul meu frate. S-a născut în mijlocul acelei catastrofe. Tatăl meu a fost vindecat. Și, se pare, a fost aproape miraculos. Vorbește întotdeauna despre dr. Miatello, un mare nefrolog. El l-a condamnat: „Mai ai șase luni de trăit”. Și apoi l-a salvat. Jonglerie, mistere ale științei. nu stiu.

Cu toate acestea, sentimentul tragic nu a început de acolo. Tatăl meu îl târăște de când era copil. Tatăl tatălui meu era un pilot de Formula 1. A fost ucis într-o cursă, la testul de poziție, la Mar del Plata. Cursa a fost câștigată de Juan Manuel Fangio și i-a dedicat-o bunicului meu, Adriano Malusardi. Acest fapt este un stigmat al familiei. Tatăl meu avea doisprezece ani. A fost marcat pe viață. Sentimentul acela tragic a căzut asupra mea și, cu siguranță, asupra celor doi frați ai mei, într-un mod devastator. Am un sentiment tragic al vieții. Aici, poezia pe care am citat-o ​​mai înainte, este resemnificată.

Am găsit pe internet acest fragment pe care Ángel Somma l-a scris: „Sâmbătă, 26 februarie, s-au dezvoltat repetițiile anterioare concursului, care au fost afectate de un eveniment tragic. Șoferul argentinian Adriano Malusardi a murit carbonizat după ce Alfa Romeo 3200 a luat foc în rezervorul de combustibil, provocând incendiul mașinii sale la urcarea care a dus la Bulevard. Acest lucru a provocat multă suferință în Fangio și în ceilalți călăreți, pe lângă șocul publicului. "

Povestesc asta pentru că are mult de-a face cu faptul că sunt poet și, mai presus de toate, cu viața mea, felul meu de a fi în lume și de a percepe. Poezia apare, rămâne, depășește extremele. Anumite experiențe pot deschide canale care duc la zone de vulnerabilitate absolută, unde nu există adăpost, nu există răspunsuri, nu există unde să ne ținem. Zonele exterioare pe care orice ființă umană le-ar putea accesa, dar nu toată lumea o face pentru că nu toată lumea o tolerează. Acum, odată ajuns acolo, nu mai există nicio întoarcere. Nu știu dacă am ales să merg în acel domeniu, dar am făcut-o. Iar poezia nu poate fi scrisă decât din acel loc, aproape mitic, inalienabil, al ființei. Anumite fapte ajută, conduc. Un anumit iad interior pe care doar arta și dragostea îl ajută să îl depășim. Deși iubirea, uneori, devine parte a acelui iad. Împărtășesc ceea ce spune Antonin Artaud: „Nu există nimeni care să fi scris, sau să fi pictat, sculptat, modelat, construit, inventat, decât să iasă din iad”.

În timp ce scriu acest lucru, citesc „Lexicon de familie” de Natalia Ginzburg, una dintre prietenele mele povestitoare. Prietena pentru că mă însoțește întotdeauna de minunata ei lucrare. Calea sa simplă și profundă mă va ajuta pentru această amintire. Ei bine, nu am citit narațiunea de mult timp. Doar poezie și eseu filosofic. Citirea acestui roman îmi oferă o pauză. Narațiunea se difuzează. Poezia și filozofia mă sufocă. Este pură cerere, pură pasiune.

Subțierea: ființa ta în lume și percepția.

Scrierea poetică nu este biografică

Aș dori să clarific ceva esențial: scrierea poetică nu este biografică. Nu ar trebui să fie! Resping confesionalul, auto-referențialul. Poate fi brut. Scrierea trebuie să se transforme. Evenimentele reale sunt declanșatoare, declanșatoare grele și puternice. Ceea ce s-a întâmplat aparține planului de acțiune. Ceea ce este spus sau poetizat este limbajul - acțiune în limbaj, dacă vreți. Este altceva. Ceea ce se arată sau se spune - chiar dacă este derivat dintr-un fapt autobiografic sau o emoție care decurge din experiență - nu este viața, ci efectul simbolic al experienței. Este o întrebare estetică. Dar pentru a fi credibil, trebuie să apară din ceea ce elaborăm, simbolic, din experiență. Ceea ce nu este literal. Nu experiența în sine, ci rezultatul unui proces interior care cade cu toată greutatea sa asupra limbajului. Hegel, Walter Benjamin, Giorgio Agamben o explică foarte bine mai târziu. În orice caz, este esențial să diferențiem poezia de narațiune. În poem, limbajul decide, trage, impune și este sculptat de acolo. În poveste, cuvintele sunt adaptate la fapte. Este un proces mental aproape invers.

Dintre autorii voștri, „oile excluse”, sugerează o moarte și un martiriu interior.

Vă avem (împreună cu cititorii noștri) în metropola noastră principală și în mediul rural din Buenos Aires. Unde te mai avem în copilăria ta și chiar și după.

Adolescența mea este un spațiu pe fugă în raport cu poezia. Era un sportiv. M-a distras, m-am distrat, m-am conectat cu corpul și transformările sale. A fi jucător de hochei federat m-a ajutat, cred, să accept acel proces dificil. Sportul nu a fost doar un spațiu jucăuș, ci a necesitat multă cerere și angajament. Și, mai presus de toate, m-a scos din casa mamei. A avut și mulți prieteni, grupuri diverse. Și m-am îndrăgostit. Întotdeauna îndrăgostit de un băiat. Niciodată în pace. Intensitatea nu este cea mai bună companie. În acele zile, îmi plăcea să cânt la chitară și să cânt. Mi-a plăcut rockul național. Și rock englezesc. Apoi m-am îndepărtat de toată viața și chiar toată acea muzică.

Adolescența mea este un spațiu pe fugă în raport cu poezia

O să sar câteva lucruri. Aș putea spune că am început să fiu „cult” - ezit să pun acest cuvânt, dar cred că este cel mai corect, astfel încât să înțelegeți ce vreau să spun - la nouăsprezece, douăzeci de ani. Pe lângă citirea sălbatică, am descoperit, printre altele, cinematograful lui Ingmar Bergman, care m-a marcat și astăzi continuă să fie un artist inevitabil. Îmi tot urmăresc filmele. De fapt, am scris o poezie dintr-unul dintre cele mai vechi filme ale sale, „În spatele unui pahar întunecat”. Pe atunci ascultam radioul Classic și am descoperit și tangoul. L-am ascultat pe Astor Piazzola până m-am sufocat. Și apoi marii poeți precum Cátulo Castillo, Enrique Santos Discépolo, Homero Manzi au ajuns în vocile lui Roberto Goyeneche, Edmundo Rivero, Rosana Falasca, Julio Sosa. Acasă era mereu muzică, era inevitabil. Mama mea este pianistă. Nu profesionist, ci pianist clasic. Și foarte deschisă la tot ceea ce i-au abordat copiii adolescenți.

Nemaifiind un tânăr de douăzeci de ani, publicați o primă carte, „Accidentul”, editată de Mascaró și pe care continuați să o validați.

Da. De la treizeci de ani, viața mea cu poezia a fost una. De atunci au sosit prieteni precum Paulina Vinderman, Ana Arzoumanian, Javier Galarza, Susana Szwarc, Inés Manzano (cum să o uităm), Alberto Szpunberg, Lidia Rocha, Natalia Litvinova, Carlos Juárez Aldazábal și mulți alții.

Am trăit din jurnalism. Începând cu cei treizeci și patru, treizeci și cinci de ani, m-am concentrat pe jurnalismul cultural. Am scris în multe mass-media și am făcut tot felul de joburi pe care profesia de scriitor le cerea. Am făcut scrisul o meserie utilă (poate o redundanță). Poezia nu are nimic de-a face cu asta. Cu toate acestea, scrisul, pentru mine, este întotdeauna unul. Îmi place să scriu articole despre poeți. O fac de mult timp.

Acum pasiunea mea este predarea. Am combinat toată munca cu cuvântul. Traiesc din predare. Nu fără vinovăție. Sunt foarte conștient de disprețul lui Socrate față de sofiști, pentru că au însărcinat să predea. Socrate, care era altruist, avea dreptate. Dar, urmând această logică, așa cum spunea Anton Cehov, este fără precedent să te acuzi să te vindeci. El, ca medic, nu a perceput un peso. A trăit din literatură. El a spus că nu este demn să se taxeze pentru a vindeca oamenii de bolile lor. Am avut dreptate! Lumea este foarte ciudată. Și este plin de contracarări.

În acest moment al vieții mele, lecturile mele se concentrează pe două genuri care au la fel de multă relație ca și dispute între ele: filosofia și poezia. Relația dintre cei doi este ca o familie: au nevoie unul de celălalt, atât cât se dăunează reciproc. Se iubesc la fel de mult precum se renegă. De câțiva ani încoace, ei au fost centrul meu de lectură. Am citit filosofia ca poet. Este, fără îndoială, o lectură foarte înclinată. Dar, recunosc, ciudat. Filosofia mă dezarmează și mă cutremur când înțeleg. Este întotdeauna o provocare. Mă aprinde. Chiar acum, aș studia academic, dacă aș putea. Dar sunt deja dependent de auto-predare, nu tolerez sălile de clasă, examenele. Este imposibil să te vindeci. Profesorii mei sunt autorii. Și le primesc întotdeauna cu brațele deschise. Totuși, locul meu de apartenență este poemul. Acolo anihilez și mă restabilesc.

Interviu realizat prin e-mail: în orașul autonom Buenos Aires, María Malusardi și Rolando Revagliatti.